EL....

Vuelta a casa, retorno a la escritura: lugar común donde siempre va a parar. Siente malestar, por más pequeño o grande que pueda sentirse, y ya lo veo corriendo a agarrar la lapicera. Agenda o papel en mano; y se larga la carrera de letras, comas, puntos. Trato de saltar para agarrar alguna, pero él no me deja, me grita y me auyenta. Luego vuelve a mí y, como arrepentido, me dice:- nunca puedo encontrar un sentido, doy demasiadas vueltas, me encierro; y el objetivo es uno y el mismo: el egoísmo, el interes particular por abandonar la nada, la dejadez, la apatía, los mismos síntomas de antes que siempre acompañan mis pisadas...la miseria vestida de sombra....perdón... Yo callada, como siempre. Y continúa diciendo (como hablando para sus adentros):- experiencia; no la encuentro, solo veo una suma de tragedias y hechos un poco gratos, vale decir. Pero el crecimiento se esfuma, corre hasta nublarse y confundirse entre otras personas. Aqui hace falta una madre. No, pensandolo mejor, hace falta mi valoración hacia ella como hijo; es que no la puedo valorar, entendés? Me quedé medio temblorosa y agregué:- entiendo, yo tampoco.